No início do mundo
chamado: Mulher

Clareiam-se as águas



Serpenteia



No tempo _ o nascimento de sonhos e,
as primeiras estórias

Animam-se
Envolvem-se num misterioso tecer...






Na noite escura da alma _
pequenas flores recém-brotadas,

Na terra onde os sentimentos vicejam


Outra vez...





Mas cidades escondidas,
ao alcance do
Vento do Desejo

Apenas se pode
Sonhar_ que estejam.

À distância _ mostram-se mais nítidos os contornos do que já fui, sou, serei...

Os meandros que percorri preenchem
Os labirintos enevoados da memória









Lúcida flor que se dá ao calor e ao aguaceiro.
Em noite passada à espera do momento de abrir-se;
há muito já pressentido, ouvindo as conversas do vento.






Exala, então o seu perfume, inebriando a quem passa...
Que desde longe se lança a contemplar-lhe a magia:
Quer se deter, mas não pode, ninguém pode
_ nem a flor, nem a estória; nem o rio, e nem a vida.