Onde acaba a poesia e começa a vida?

Onde se encerra, e onde se inicia o mistério ?

Com o mesmo zelo que de dia rego
minhas flores-d'alma.

As ervas daninhas,
a noite
se encarrega de mimá-las.   

Se descrevo uma cidade que todos os dias se transforma em outra ,

e ainda assim continua ser a mesma...
Num labirinto escuro e sem saída
poderias imaginá-la,
Mas, juro tratar-se de lugar menos sombrio, Pescador-amigo.

Talvez os retratos e as estórias sejam mais fiéis,
porque o valor das coisas se descobre ao perdê-las.