Há uma vida que habita, onde habita a nossa historia:
Como a contamos

Nela somos
Quem grava com tinta,

vinho, ou sangue

As nuances azuis das luzes, das sombras,

e as outras cores do movimento
que fere o instante

Quem empalidece
diante de outras e outras historias
que se desdobram

e que se encontram no intemporal

Nelas somos tambem quem sofre

sonha, forceja...

Alguem surgirá por de trás dos véus  

 no abrir da janela magica?
Perguntamos

Então, sempre retornamos a ela

Será, de algum modo, nosso porto sempre saudoso

E já não sabemos bem dizer o porque

mas, nunca mais a fechamos.